Le bistrot

Le Bistrot — Quand la nostalgie s’arrête net devant l’addition

Dans ce bar à l’ancienne, tout est fait pour qu’on s’y attarde : le bois patiné, les lumières tamisées, deux compères accoudés qui échangent des confidences, une chatte élégante qui capte l’attention du barman par-dessus son verre. Et puis, accrochée au mur, une pancarte brise tout : la maison ne fait pas crédit.

C’est ce détail, pas le décor, qui fait tenir le tableau. Françoise Leblond habille ses chats de toute la tendresse d’un souvenir — le genre de bistrot qu’on regrette sans l’avoir vraiment connu — puis y glisse ce rappel sec, presque administratif, que même dans l’imaginaire le plus chaleureux, personne n’échappe aux règles des adultes.

Ses félins ne sont pas nos miroirs par hasard : ils vivent la même tension que nous, entre l’envie de s’attarder et la note qu’il faudra payer.

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